Saisons

                   Saisons

                  [ Piétaille mécréante des dernières guerres civiles de la mémoire! Je me suis égaré dans les entrailles barbouillées de vos batailles.]

A ce moment contourné du crépuscule,les vieilles

maisons assises sur des chaises se racontent les ruines et les jours.

Toutes ces vignes et ces arbres au milieu des rosées

 tant qu’il fallait courir à la criée.

Toutes ces pluies qu’il fallait bêcher pour dresser 

des digues de vent.

Tous ces sillons dans les collines aux jambes lourdes

qui poursuivaient la mer.

Tous ces moutons bâtisseurs de transhumances qui tissaient

et filaient le vent des montagnes.

Tous ces cochons nourriciers de contes qui barricadaient

les épilogues des années.

Puis toutes ces histoires d’hommes autour des cheminées

enfouies dans la terre qui continue de jardiner avec leurs

morts.